My screen is green...

Что то случилось здесь. Или там. Или везде. То ли со мной, то ли с этим миром. Раньше все было просто, и как то наивно. А сейчас все еще проще и на полном серьезе так, с надрывчиком. Лапша на моих ушах о всяком дерьме вокруг старательно убеждает меня в том, что быть ребенком было ой как заебись. Радужное и беззаботное время.
Что то случилось со снами. Раньше я смотрел ужастики, а сейчас черный экран. То ли снов нормальных не снимают больше, то ли мне их за неуплату отключили. Черный кран подушечного портала в завтрашний день. Еще один. В такой же, как и вчерашний, и позавчерашний…
Что то случилось с мечтами. Раньше я мечтал стать космонавтом, а теперь я мечтаю нахаляву сдать экзамены ииии поспать. Куда то пропали рыцари и супергерои, честные милиционеры и доблестные военные, великие ученые и художники. Мы йогурт. А я хочу быть бобром. Потому, что йогурт не грызет деревья. Но я буду теч со всеми, я останусь таким, каким меня слепили на заводе… Какие мечты, ой я вас умоляю. Посмотри на себя в зеркало. Что в тебе такого особенного, что бы у тебя был шанс на мечту. Кто будет тебя слушать…
Что то случилось с головой. Она постоянно болит и отказывается думать. Она начала со мной говорить. Причм голосом моего брата. Наверное она поехала полностью и мне пора обращаться к врачу.
Что то случилось с клавиатурой. Постоянно залипает кавиша л. 
Я полностью Ваш Курить и я — йогурт.

  Опять прокуренная до последней плитки кухня. Опять липкий стол. Опять в кастрюле кипятится вода, по кастрюлей змеей шипит синий цветок памени газовой горелки. Свет этой лампочки как и прежде мозолит покрасневшие глаза. 

Утро ничего не решает.

 - Чего не пишешь?

 - Не пишется?

 - Чего так?

 - Наверное исторически сложилось

 - Это не оправдание!

 - Для завоеваний территорий и гибели сотен людей, для установления гос.власти, для укрепления дурацких идей превосходства и прав на владние этого было более чем достаточно. Так что отъебись.

 - Вот почему ты такой злой?

 - Я не злой. Просто не в духе что то делать. А ты в духе ничего не делать. Так что наслаждайся этим чуесным занятием, а я приготовлю чаю.

 - Ты делаешь то, что тебе не хочется. Это же насилие над собой.

 - Насилие происходит в точке у тебя с твоей правой рукой! Или по обоюдному согласию все?

 - Силы подкалывать тебя еще не оставили, как я погляжу.

  Я усмехнуся. Много разговоров же преговорено. Кажется тем нужных уже не осталось. Синий цветок постепенно угас, по велению внтиля на панели. Я взял полотенце и понял кастрюлю с плиты.

 - Понимаешь, никому ничего не нужно. Никто никого не слушает и не за чем что то делать.

 - Все решает случай. Если что то произошлно, значит так упали карты.

 - Все решает желание. Если ты хочешь, то ты делаешь что то, если не хочешь, то не делаешь. Это мне больше по душе.

 - Ты не пишешь, потому, что не хочешь писать.

 - Верно.

 - Так бы и сразу…

 - Я не хотел тебе говорить…

 - Я понял….

 - Ну и чем это мы тут занимаемся? - сержант милиции оглядел сначала меня, потом ее.
 - Уехать домой пытаемся, - я пожал плечами, ожидая чего то очень нехорошего.
 - Да неужели? - изобразить удивление у патрульного вышло лучше, чем играть роль блюстителя правопорядка.
 - Ну да… моя сестра перебрала немного…
 - Да хорошь заливать, парниша. Знаем мы чего вы тут делаете. Не первый раз уже тут ловим.
 - Давай нас обслужите и мы вас не видели.
  От это удаааар. От это врыыыыыв. Я прямо разрывался между двумя крайне радикальными мерами — Залепить ему по щам и звонить в милицию… Но так как это все же были сотрудники нашей доблестной, а из меня всего 0,25 боевой единицы.
 - Ребята, вы совсем охренели! - я схватил ее под руку и быстро шмыгнул в метро. Ребята чесали репы, не шли догонять. Видимо совесть заиграла.
 - Слушай, ты своему этому звонила?
 - Звонила, но он где то не здесь… он так сказал… так что к тебе? - она хихикнула.
 - Эээээх — я улыбнулся, а потом серьезно так, - Хрен тебе. К нему!
  «В зависимости от форм руко-водства, выделяют следующие виды стандартизации.»
  Мы сели на троллейбус. Он пустой. Я тоже. Хочется жрать, зверски. И вотки бы… Он уже засыпает, положила головку на мое плече. Я все пытаюсь скинуть все на то, что она пьяная. Она пьяная, парень. Это нормально.
 - Так плохо получилось… - тихо сказала она.
 - Ты о чем вообще?
 - Ну я себе не так свой первый раз представляла…
  Я не въехал. Что то произошло до того, как я ее увез. Это про первый раз то не спроста. Сорока на хвосте, уже позже, принесла весть, что ее продюссер или как его там, привез ее и еще несколько артисток в баню к друзьям поразвлекаться… Ну после этого я уже всерьез хотел сжечь их всех к хуям. Сидел пыщелся злобой и ненавистью… ну да рос как на дрожжах и зеленел, как огурец. Сила земли балин. Это действительно очень тяжело слышать от друга… А знать, что ее там изнасиловали еще трудней. Ну как то так. Я все пытался подобрать слова, но не нашел ничего лучше, чем сказать не более чем ничего.
 - Ты же не воспользуешься моим беспомощьным состоянием? - она посмотрела на меня и пьяно улыбнулась.
 - А стоит?
 - Ну я бы воспользовалась твоим беспомощьным состоянием…
 - Ну мы же не циплята.
 - Наверное…
  Да вотки бы тут не помешало бы.
«Стандартизация осуществляется с помощью госслужбы по стандартизации, и направлена на решение научно-технических проблем метрологии и осуществление необходимых законодательных и контрольных служб.»
 - Распиздяй ты, - вдруг усмехнулась она.
 - Это плохо?
 - Это норма. Есть распиздяи и есть мудаки… Ты занимаешься всякой херней, тебе на все похер, бухаешь как мерин, куришь всякую фигню… хорошооо…
 - А тебя кто то держит?
 - Да. Я ведь артистка, должна там всякие правила соблюдать, что бы выглядеть красивой как внутри, так и снаружи… Но как то это все не нужно… Девушки любят распиздяев, и я тебя любила… Но распиздяи такие распиздяи… За вами ж непоспеешь.
 - Да забей.
  На все да не на все похер… Через несколько минут она заснула. Пришлось ее нести, так как выходить из мира грез она категорически отказывалась. Позвонил в домофон, представился Бэтмэном… Но меня почему то послали нахуй… Не так уж он и не здесь, этот мудак. Звоню к соседям, ссу в уши, мол забыл ключи и живу под ними и прочие там всякости. Дверь мне добрые соседи таки открыли. Я занес «сестру» на третий этаж. Позвонил в дверь.
 Он открыл и уставился на нее, спящую на моих руках.
 - Ты кто такой? Что с ней? - он начал возмущаться и надуваться, как боевой воробей.
 - Может впустишь для начала, - я попытался мимо него пройти.
 - Ты кто, ээээ?
 - Я ужас блять на крыльях ночи. Спасти пришел любовь всей твоей ничтожной жизни. Дай пройти.
  Пройти напролом удалось с трудом. Там в коридоре стояла девушка в одной рубашке… странно, многие полюбляют это дело. Я ощутил, что сейчас начну душить людей силой мысли. Эта вся ситуация мне жутко бесила и смешила и печалила одновременно.
«Терминологические стандарты, стандарты физических величин, стандарты стандарты предпочтительных чисел, стандарты технических  условий…»
  Я бесцеременно вхожу в спальню где пахло…эээ… любовью… Кладу ее на кровать и собираюсь уходить. Он преградил мне путь.
 - У вас с ней что то было?
 - Хм. отличный вопрос, рыцарь в сверкающих доспехах. Я отвечу только то, что ты мудак.
  И удааааар. Я упал на пол и начал смеяться.
 - По рыцарски. Настоящий мужик. Ты давай объяснись с кем-нибудь из них, а тебе я ничего не должен…
  Я поднялся с пола и прормился к выходу… вышел на улицу… закурил…
«Стандарты марок, стандарты методов испытаний, стандарты маркировки, упаковки, хранения и транспортировки, стандарты эксплуатации и ремонта.»
  Назавтра она должна была с этим мудаком куда то там поехать или полететь… Но судя по тому, что я ее недавно встретил, то нет… не полетела…
Полет бабочки…
А вот и звонок.
Я с одногрупниками, собираем свои вещи и укутавшись в куртки спешу покинуть этот морозильник…
Тяжело…
Нужно поесть.

Сила не в мускулах.

Сила не в крепости.

Сила не мудрости.

Сила не в сабости.

Сила не в хитрости.

Сила не в любви.

И не в ненависти.

Сила не в умиротворении.

Сила не в страсти.

Сила не в здоровом теле.

И не в нездоровом разуме.

Сила не в оружии.

Сила не в духе.

Сила это просто оправдание, что бы не быть слабым.

Потому, что слабым быть бывает стыдно.

Так что сила в том, что бы понять, что силы нет.

Змея жрет сама себя.

Земля вертится.

Ток течет по проводам.

Лампочки светятся.

А мы все слабые, пытаемся найти в себе силу.

Поиски продолжаются…

Пора докуривать уже…

Балин.

- Слушай, это ж после родов у женщин бедра уже плеч?
- Неа, после КМС по плаванию… тяжелой атлетике и у бодибилдерш…

Рыба моей мечты — машина по имени чайник.
Гитара тоже очень телефон и паяльник.
Как полностью инкогнито упаковано,
Все это ростом с барабаны.
Беру, плачу мёдом или белорусскими рублями.

З. Ы Смысл искать не имеет смысла. Это просто пример что получается по накурке.

- Мне тут посоветовали фильм какойнить посмотреть.
- Игра смотрел?
- Ира играл.

- Второй этаж, что у вас там горит? – послышался голос вахтера в систему оповещения в общаге. Пищит пожарная сигнализация.
Это нормальное дело. Наверное, кто то жарит картошку и задрочился в толчке, и теперь будет вместо углеводов будет употреблять внутрь углерод. Она уже спит. Три часа разницы… у нее уже день. Я беспомощный юнец, сидящий в бетонной коробке. Ничего не могу сделать. Только писать вконтакте, что да все будет заебись и просить не боятся, но я изинити такой психотерапевт я вам скажу.
- Второй этаж, что у вас там горит? – опять раздался голос вахтерши.
- Погнали проверим, - предложил Джое.
Я угукнул и мы вышли из комнаты. Сразу в нос вонзился едкий запах дыма. Глаза потиху начало щипать. Мы понеслись по коридорам к лестнице. По мере прохождения коридор наполнялся дымом все больше, первокурсники и второчи бегут по лестнице вверх. Мы на лестнице, уже трудно дышать…

- Ну, за любовь, с левой, - Моджахед поднимает рюмку. Мне не остается ничего, кроме как встать и тоже поднять.
- Кто с налитой пиздит, тот гомогей, - ухмыльнулся Йорек и поднял рюмку.
Чокнулись, и я, взглянув на дно с прозрачной жидкостью, выпил ее. Закусил огурцом. Не знаю, почему мы все всегда так тянемся к саморазрушению. Не видим смысла в самосовершенствовании… все равно мы все сдохнем епта. И какое значение имеет то, что скажут о тебе после сметри? Вон сколько похоронено в братских могилах, а их дети зиги раскидывают… так что как то похуй.
Баян… баян – это вещ! Йорек говорил, что он аккордеона до баяна пару шажков, но он пока делает эти шажки уверенно и таки по направлению… Даже пьяный.

Мы спускаемся ниже, прикрывая нос и рот смоченными тряпками, видимость ухудшается. Вверх бегут студенты. За нами бегут пару человек. И в конце концов мы достигли второго этажа. Дым закрывает все. Темно. Фонарик-противотуманка в зажигалке освещает нам путь дальше. Но на удивление дым валит не из кухни. Продвигаясь дальше, понимаешь, что тобой движет совершенно непонятное и детское желание посмотреть, как это? Что там? Что будет потом? Какие то крики кашель. Выбегающие студенты.
- Второй этаж!!!! Что у вас там горит, блеать????

Кашель вырывается из моих легких. Курить такую крепкую херню я еще не пробовал. Она прямо дерет горло. Жуть. Еще затяжка. Точно так же. 
- Ну ты дрыщь, - усмехнулся Йорек, я передал ему самокрутку.
- Иди ты нахрен.
Не помню, когда и как так получилось, что я начал курить. Вроде бы зимой. Или поздней осенью… шел снег… мы вдвоем стояли и курили, втыкая на падающую замерзшую воду. Сейчас это даже не как привычка, а как выстрел в себя… серийное самоубийство. Вот почему люди, которые стараются быть сильней остальных, умирают точно так же, как и те, кто остался внизу? В результате гроб и мясная начинка.
- Дай тягу, - я взял самокрутку и опять затянулся. Не все так же дерет.
- Наливай давай, - Йорек толкнул в плече Чарли и тот кивнул, открыл бутылку и начал наливать вотку по рюмкам.

- Йобаныврот!
Дверь, изо всех щелей которой валит дым. Слышны крики.
- Знич! Выноси, - прохрипел я как можно громче. Крик пошкрябал по горлу выдирая кашель.
- Биг-бадабам! – Знич очень здоровый парень, спортсменец и просто весельчак, вышиб дверь, Джое сунули огнетушитель, мы вошли. Знич проревел, - Есть кто живой?
Я и Джое вломились за здоровяком и начали тушить близлежащие участки. Знич схватил двух детей, лежащих на полу и сунул одного мне. Мальчишка, лет 6. Мы понеслись по коридору, который уже грозился уйти в сумрак вместе со мной и дитем у меня на руках. Дым окутывал все полностью. Впереди послышался удар по стеклу, а затем крик.
- Ваупшасава 21, горит жилое помещение, слышите? – а затем какой то нечеткий ответ по рации.
Из тумана материализовался пожарный и схватил меня.
- Быстро на улицу, эвакуировать здание… Все на улицу…
Мы побежали на улицу, Знич рявкнул вахтерше, что бы она орала в свой рупор и эвакуировала всех на улицу. Мы выбежали на улицу…
Там шел снег, медленно и неторопливо. Пищали сирены, мигали мигалки, я отдал пацана папаше, подъехавшему через несколько минут. Все вокруг шаталось. Я увидел своих, Джое уже выбрался… весь чумазый. Наверное я не лучше выглядел, но поржать над ним мы успели. Пошли в соседнее здание, звоним в домофон. Нам нигде не открывают двери.
- Суки, нелюди блять! – Паялос был в ярости. Антоха тоже… ну так… он в одних трусах на мороз выбежал… бедолага.

Я валяюсь на диване, стараясь уловить отголоски какой то классной рифмы, но ощущаю, что желудок скоро вывернет…

Я уселся на лавочку, начал кашлять, и с кашлем подкатывает тошнота. Меня выворачивает в мусорку рядом с подъездом…

Хорошо хоть я вовремя подорвался и потопал в толчек… по ходу перебрал с воткой…

Как бы не важно. Все не важно. Мама орет, что я идиот и что я не ценю свою жизнь и здоровье…

И не важно по какому поводу она это говорит…

Герои и все остальные в итоге станут землей…

Ничего необычного. Стол, стул, два туловища передо мной, Сахар, заглядывающий через плече в тетрадь. Сегодняшний конспект будет разбавлен моими мыслями и комментариями. Слава яйцам я это переписываю из тетради, так как быстрое письмо у меня выходит, как кардиограмма на беговой дорожке у старого деда. У доски отвечает Лысый, что то бубнит про какого то хмыря, который там предложил единую систему мер. Мутон… Жуткое прозвище бы вышло, учись он в советской школе… наверное. Но всем похуй. Как всегда. В кабинете жутко холодно. Устав технаря обязывает находится в его помещении без верхней одежды, однако проблемы с отоплением решать никто не спешит. Руки трясутся, придавая кардиограмме в тетради некую изюмину.
Недавно столкнулся со своим повзрослевшим прошлым. Причем настолько внезапно, что осознал я это спустя неделю-две… Неожиданно… Имеется у меня знакомая. Знакомы мы довольно таки давно, общались довольно-таки редко, но все время из сторонних источников все друг про друга знали. И не то что бы я там постоянно все распрашивал, оно само как то все укладывалось.
Сахар тыкнул меня в плече… Ах даааа… писать же нужно. Лекция не лекция… Препод молодая, неопытная. Нифига не спрашивает, а только диктует конспект, явно спизженый у предыдущего препода по метрологии.
- Пиши давай, писатор, глядишь успеешь, - Сахар, к стати, довольно-таки приятный парнишка, интеллигентный и начитанный металлист. Но о нем, наверное, позже.
Я угукнул.
«Метрология — это наука об измерениях, методах и средствах обеспечения их единства и обеспечения необходимой точности
Измерения — это процесс сравнения путем физического эксперимента данной величины с величиной того же рода, принятой за единицу измерения.»
- Что следующим номером нашей программы? – пока препод отвернулась я спросил соседа по парте… ой… звиняюсь. По рабочему месту. Все время забываю.
- Физра.
- Заипцом… гуляем… По пивасу?
- Да… погнали.
«Мера – средство измерения в виде устройства, служащее для воспроизведения или передачи нескольких значений данной физической величины.»
Препод продолжает что то говорить не по теме, читает с ноутбука, а мы чешем затылки, делая вид, что внимаем каждому ее слову. Большой кабинет, засаженный большими, замерзшими ушами.
- Почитайте еще разок… - сказала препод, явно открывая страницу вконтакта.
Наверное, читать мешал не взятый мной перед этим ответственным мероприятием разбег. И пока наш гуру по метрологии отвечает на коменты и лайкает фотки я решил заняться тем же самым. Спихнуть потом на заразность плохого примера и так далее. Но блог пуст. Ни новых постов, ни сообщений. Вконтакте никого, твиттер затих. Нууу… вымер интернет.. бывает.
«Стандарт – это нормативно-технический документ по стандартизации, включающий в себя правила и требования к объекту стандартизации»
… Так вот мы давно не общались. В беседах с некоторыми личностями я вечно урывал сводки о ее успехах и личной жизни. Какой то обеспеченный парень(ну комсомолец, спортсменец, красаветс… ессессна), ее песни крутят по радио Минские таксисты, занимает места на всевозможных конкурсах и фестивалях… Какая то неправильная фраза, для… а хуй с ним, как написал ,так написал… Разные группы, знакомые и не очень, зовут ее в вокалистки, вынашивая коварнющие планы. И не удивительно, она всегда была сердцеедкой. Мы еще в школе познакомились. Но с последнего школьного дуэта мы разошлись в немного разные стороны. Я поступил в технарь, а она продолжила тренить вокал скилл и выступать. С того момента я научился разве что три аккорда на гитаре брать, писать несуразные матерные стишки, пить вотку не морщась и хрипеть в микрофон …
«Стандартизация – Установление правил с целью упорядочивания деятельности челавекафф в определенной области на пользу и при участии всех заинтересованных лиц для достижения оптимальной экономии при соблюдении…» подумал и дописал «Для всех харьковчан.»
Просто так получилось. Она на сцене, а я на флете. Она в авто, а я в метро. Ей говорят выдавать милизмы о чувствах перед многочисленной аудиторией, а я шлю всех нахуй в микрофон, но слышат это трое из группы и владелец точки, который зашел за баблом и выгнать нас нахрен оттуда. Она в платье, а я в табачном дыму на перевес с гитарой.
Недавно мы с ней увиделись. Она позвонила поздно вечером. Ей необходима была помощь. Ее парень где то завис, а ей нужно домой уехать из Минска. Ну нет денег у человека, че. Ну я оделся и вымелся из общаги. Мороз, снег на улице валяется. Небо синее, подмигивает белыми дырками…
Опять толчок в плече… а ну да точно…
«Стандартизация основывается на объединении достижений в области науки и техники, передового опыта, а так же определяет не только будущего, но и настоящего развития, должна осуществляться неразрывно с прогрессом.»
Твою мать, где ж этот перерыв то?..
«Стандарты разрабатываются на достижений науки и техники и должны предусматривать решения, оптимальные для страны.»
… Я приехал на станцию метро и вышел на поверхность. Она сидела, опершись на стенку спиной, кутаясь в шубку. Туш размазана по лицу, глаза заплаканы, пьяно уставшие веки. Одета была как на какую то вечиринку.
- Привет.
- О… это я тебе звонила, да? – она обратила на меня внимание и попыталась встать, опираясь на стену.
- Се ля ви. Неисповедимы номерные книжки…
- Че будешь делать?
- Искать ночлег, домой ты сейчас хрен уедешь.
- Да нее… щаз попутку поймаем, - она шагает к обочине, и голосует.
Я попытался ее оттащить. Останавливается автомобиль… ну так себе. Там сидят два мужика, тот что на пассажирском мне так.
- Почем?
Я так прихуел неподетски.
- Мужик, ты мудак. По этому тебе телки и не дают! – послышался сзади ее голос.
- Че ты там вякнула, сука?
- Давайте мужики, проезжаем, она слишком права… - все, думаю, щаз отхвачу по щам. Из меня ж боевая единица, как молот из бутылки.
- Э, а ты дурачок, слышь, буратино?
- Не поехали… - второй давит на газ и они ехают…
Это повезло? Скотч услышал мои молитвы? Я повернулся и увидел патруль нашей доблестной… Они подошли так и вежливо, с ухмылкой поглядывая на нее, потребовали наши документы…
Бля вотки бы сейчас…

То бе контайнед.

Решил нарисовать что то посерьезней двух идиотов…

Не вижу не слышу не говорю…

Что было, и что может быть потом,
Мне почему то стало все равно.
Все советы заслушал наизусть.
Мой грех в том, что я уже не боюсь…

- Вот скажи, чебуреки делаются из котов, а из чего делают котов?
- Из котов….
- Из полукотов. Два полукота соединяются и запихиваются в маму кота..
- Не, один полукот уже в маме кота… они там соединяются в кота…
- И там он обростает едой.
- Кот сделан, мой капитан!

С Днем Варенья, Боб…
И если бы ты не помер, тебе б было уже 67 лет… капец…
Славая айцам ты не видишь всю эту херню, что сейчас твориться…

С днем вареньица, Боб… мы тебя помним.

Помнишь, дружище, как мы бродили по крышам, ища свое вдохновение? Сколько бумаги было выброшено на ветер, подгоняющий наши души бежать куда то высоко. Туда где светит солнце и мерцают звезды. Туда где всегда тепло и красиво. Помнишь, дружище? Это было совсем недавно. Ты помнишь все те слова, которые мы говорили? Кого они смешили, кого они задевали? Кому мы были обязаны, дружище, а кому были просто должны денег? И когда вообще это нас волновало? Какая обувь нынче в моде, какие новинки в этом сукосезоне? Когда нас это волновало?
Помнишь, дружище, как мы мечтали? Лежа на двух толстых трубах. Было жарко и холодно. Но это место было для нас особым. Помнишь первые попытки стать более артистичными и смешными? Видео на мобильный телефон было заснято много. Все уже постиралось. Да и мобильники уже поменялись. Да и мы поменялись. Да и на пустыре том уже дом построили какие то толстосумы. Но ты ведь помнишь все это, дружище… я ж тебя знаю.
Помнишь, дружище, как ты был влюблен? А как был влюблен я? Как я получил по щам от какого то мудака? В принципе я всегда получаю по щам от каких то мудаков. Мы просиживали на телефонах все деньги и жаловались друг другу. Эххх… дружище.
Помнишь, дружище, как мы ссорились? Это было так громко, так больно. Из-за каких то мелочей, хосспадя. Мы не разговаривали несколько дней… но потом все равно мирились. Ведь так сложно жить одному.
Помнишь, дружище, где мы оставили свое детство?

З. Ы. Да к стати, сегодня в семь на шерлока… помнишь?

  Люди, объединившиеся против людей — люди, разделившиеся для того, что бы ими властвовали.
Если люди так ненавидят людей, то не странно, что над нами до сих пор болтается этот самый меч, который грозит человечеству полным пиздецом.
Национальный, религиозный или расовый признак на мой взгляд не отличает нас от обезьяны, а наоборот роднит с ней.
Нет в жопе я видел всю нашу историю и то, как все исторически сложилось, кто кого там порабощал и кто кому там продался. Мне просто срать на эту херню. История еще один способ разделять и властвовать. История — это как вот этот блог. Это то, что случилось. То что было написано. Прикиньте если бы из-за вот этой писанины начали возникать государства и уничтожаться целые города? Это же смешно! Я смеюсь!
Територия — это хуйня. Мой дом — земля. А на каком участке стоит крыша, под которой я сплю большинство случаев — это не есть признак принадлежности меня к чему то обособленному, великому или наоборот, особенному. К чему то большему или меньшему. Я точно такой же человек, как и все остальные. Я улыбаюсь, дергаю струны, бью в барабаны… я такой же, как и все.

Пока люди объединяются против людей, люди не объединятся… как бы это не звучало.

spasibo krasotu.
spasibo svet.
spasibo muziku.
spasibo rassvet.
spasibo vodu.
spasibo zveta.
spasibo derevja.
spasibo menja.
zabejbo na menja… hren s nim so mnoj…

  Никогда не подозревал, что оторвать свое лицо от подушки бывает настолько сложно. Кажется нечего больше хотеть… только «еще пять минут балин». Переводишь будильник на пять минут вперед и наслаждаешься. Этой мягкостью и легкостью, этой теплотой. Так хорошо… Мальдивы сасают. Я бы купил билет не идти никуда в такую рань и полежать тут еще. Причем, наверное, за неплохие деньги. И валялся бы…
  Может даже выспался бы…
Но пять минут прошло и лицо пора отрывать от подушки. ННннно никак… Еще пяяяяять минуточек, ну пожаааалуйста. Ставишь еще на пять минут вперед. И опять продолжается. Теплота, спокойствие. Если рай и есть, то, наверное, он именно такой… Хотяяяяя… к стати что такое рай? Что там люди делают? Наверное не завидуют, не злятся, не гордятся, не едят и не пьют, не трахаются, не спят… эээ… не спят! Я не хочу в рай!
  Я ж не высплюсь…
И опять звонит будильник. И как бы ты понимаешь, что еще пять минут поваляться не получится, и ты, как Артур, достающий из камня кусок заточенного железа, собрав всю свою волю в кулак, пыхтя и сопя от напряжения, ты преодолеваешь чудовищную силу притяжения между подушкой и чугунной головой. Один маленький поступок для человека и… и все… каждое утро повторяется это проявление титанической силы воли.
  Теперь главное обратно не лечь…

Странно, но со временем стены дома, которые, казалось, ничего не может заменить, сдвинуть или разрушить теряют эту убедительную надежность. То ли это от того, что ты уже большой и в принципе осознаешь, что это всего лишь коробок для проживания и хранения вещей, помещение для работы электрических приборов и сантехники, а так же аккумуляции тепла, то ли люди понимают, что ты уже большой и в принципе ты уже понял всю эту вышенаписанную байду, и что ты уже не дома… Ты где то там витаешь.
  Куча разных непонятных квартир и комнат общежитий заменили мне единственный и неповторимый уют когда то такого надежного и непреступного родного уголка. Пусть немного нелепого и неказистого, но все же своего. Своего гнезда. И по ходу за это меня и выпихивают из него мои собственные голуби. Из их гнезда…

Из этого дома…




Ну и хрен с ним! Я построю собственное гнездо! С блекджеком и шлюхами!!!

Звон мобильника. Вроде ночь за окном, в квартире ребенок спит. Через сон понимаю, что как бы нужно быстрей поднять, что бы не разбудить. На табло вообще не знакомый мне номер. Отвечаю.
 - Ало, - сонно даю понять собеседнику, что внимаю всем его словам… но сам понимаю, что если он промолчит еще секунду, то я провалюсь в мир сказочных грез, досматривать дальше недосмотренный сон про овечек.
 - Алллооо, хихик, - доносится из трубки голос. Незнакомая девушка.
 - Чего вам, барышня?
 - Мне? Да так… ничего…
 - Замечательно.
  Вешаю трубку, кидаю мобилу на тумбочку. Перед глазами уже начинают прыгать кучерявые барашки, как вдруг мобильник с жужжанием начал ползать по тумбочке истошно звоня.
 - Ало.
 - Чего ты такой грубый? Не хочешь общаться?
 - Два часа ночи. Люди спят обычно в это время.
 - Нууууу иииии что. Расскажи мне что-нибудь.
 - Слушай, деточка, иди еби мозги свему байфрэнду. Я не в настроении тебя развлекать.
  Отрубаю нахер телефон. Только начал укутываться в приятную теплоту сноведений, как у предков в комнате раздается звонок. Просыпается сестренка, кричит, отец, слышно, ее успокаивает. Голос матери.
 - Девочка, иди нахуй!
  Не знаю почему, но меня улыбнуло.
 - Нахуй, это прямо и налево, - послышался голос отца.
 
Утром мне родители рассказывают.
 - Прикинь, в два часа ночи звонит какой то номер. Поднимаю. А мне оттуда «Вы знаете, ваш сын крайне невоспитанный человек…» Ну я ее послала куда подальше…

З. Ы. Люблю своих родителей…

С каждым сделанным шагом мы не становимся дальше или ближе.
С каждым съеденым куском мяса мы не становимся больше.
С каждым посещением душа мы не становимся чище.
С каждым узлом мы не становимся крепче.
С каждой прочитанной книгой мы не становимся мудрее.
С каждой сыграной песней мы не становимся искуссней.
С каждой одетой вещицей мы не становимся красивее.
С каждым проделанным добрым делом мы не становимся светлее.
С каждым злодеянием мы шагаем во тьму.
С каждой открытой звездой мы не становимся ярче.
С каждой полученной бумажкой мы не становимся богаче.
С каждой потраченой бумажкой мы не становимся беднее.
Оказывается все в мире стоит на местах.
И это не равновесие и не баланс… Это гвозди. Столбы. Так было и так есть.
А будет ли так — хрен его знает…